Verso e Reverso

Ele vem, rindo, safado, envolvente. Ele, o homem da sunga preta.
Vem e nem vê quem atropela com seu riso de dentes grandes.
E brinca de amor. Brinca com a verdade alheia. E não vem sozinho.
Vem com torturas antigas, dores anunciadas, lembranças funestas.
Vem com velhos amores, histórias mortais, frutos apodrecidos que cultiva, diligente.
Depois se cala, solene, como se cismasse sobre o que vale a pena. Mas não encontra respostas. E investe sobre a vida de quem não conhece. Mas observa de longe.
E, quando se aproxima, é ousado nas palavras, nas mãos brutais, nos olhos de monge budista.
É obstinado em seu atropelo, quebrando códigos, fazendo-se de inocente.
E sentimentaliza cadáveres vivos, causando mais uma vítima que no início diz não. Mas que depois consente.
Vem solene, cismando sobre vítimas antigas, investindo na paixão que adivinha.

Ele, o homem da sunga preta se despe sem brutalidade.
Sorriso tímido, olhos mortais, mãos que procuram respostas em frutos alheios.
E depois adormece sobre dores recriadas e as esquece.