Ah, Esses Homens e Suas Máquinas!

Um dia eu fui à Tijuca, famoso bairro daqui do Rio, conhecido por ter um dos morros mais atuantes no comércio de porcarias proibidas: o Borel. Eu queria comprar um carro baratinho porque minha grana andava curta.
Vi num anúncio de jornal: Carros Exóticos a Bons Preços? Na Tijuca Tem!
Falei com um amigo meu, que mora lá praquelas bandas, e ele me garantiu que os carros de lá não têm ferrugem porque naquele bairro a maresia não chega nem por decreto: é longe demais do mar.
Então saí de Ipanema, peguei a Lagoa, atravessei o Rebouças, e lá fui eu feliz da vida porque ia comprar um carro bom, diferente e barato.
Fui direto à Rua Uruguai. Encontrei a concessionária que fora anunciada no Jornal.
Um homem simpático me atendeu. Era o Sr.Pensando Naquilo, o dono. Com sotaque gaúcho explicou:
− Se queres tenho uns carros bem interessantes, exóticos, todos em bom estado, vais gostar, tchê. − E continuou:
− Aquela Brasília amarela foi dos Mamonas Assassinas, o Fusca cor-de-rosa pertenceu à dona Marta Suplicy, o Chevette lilás era do Clodovil...
− E aquele Passat de bolinhas pretas? − perguntei, interessadíssima.
− Bah, aquele tem problema. O dono é um tal de Gutão. É do Borel. Ele fala em vender esse carro há uns 10 anos, mas na hora H ele chora, se agarra ao capô, arma um escândalo. Se eu fosse tu, ficava com outro... − falou o homem, coçando a cabeça.
Resolvi ir procurar o tal Gutão pra saber se topava vender o Passat. Peguei o endereço dele com o gaúcho.
Passei por uma rua de pedras, subi por uma estradinha de terra, dobrei à direita, depois à esquerda, subi mais um pouco e cheguei ao topo do Borel, bem dentro da mata. Uma neblina cobria quase tudo, e um frio de lascar me deixou gelada apesar de ser outubro. Parecia que eu não estava no Rio.
Dei de cara com uma casa grande, rústica, coberta de sapê. Na frente uma varanda onde um homem se debruçava sobre um fogão de lenha.
− Boa tarde! − gritei.
No mesmo instante o homem me olhou, surpreso. Segurava uma galinha depenada.
− Está cozinhando? Posso entrar? − perguntei, tentando sorrir.
− O que quer aqui? Estou ocupado, preparando uma janta.
− É o Sr. Gutão? Vim saber do Passat. Quer vender? Foi o Sr.Pensando quem me mandou aqui.
O homem ficou branco, atirou a galinha depenada em minha direção, começou a gritar e caiu pra trás. Percebi que o caso era sério. Aí quem gritou fui eu, pedindo socorro porque vi que o homem estava mal.

Num instante um índio saiu do mato, tacape em punho, pronto pra defender o patrão. Atrás dele, vários outros armados de arco, flechas, zarabatanas: estavam em pé de guerra.
Não esperei nada e despenquei morro abaixo, sem olhar pra trás.
Só parei de correr quando alcancei a concessionária. Na porta, o gaúcho parecia me esperar como se soubesse o que acontecera.
− Cruzes, Sr.Pensando, quase apanhei! Tem um monte de índio naquele lugar! O Sr.Gutão é bravo, hein?
− Eu tentei avisar-te, mas tu ficaste empolgada com o carro! O Gutão é um homem trilegal, é meu compadre, mas se falares no Passat ele vira uma fera. Melhor comprares outro carro, tchê!
− Que diabo de lugar é aquele? Nunca vi nada assim!
− Se tu não sabes, aquilo é uma aldeia indígena perdida na floresta da Tijuca. Gutão já fez de tudo na vida, foi até caminhoneiro, era um homem alegre, mas depois que a Suzana largou dele e veio morar comigo ele virou pajé. Fica lá fazendo comida e tirando fotografia. Só isso, tchê.
− Ah, que pena! E por que ela largou dele?
− Porque ela mandou ele escolher: ou ela ou o Passat. Ele ficou de dar a resposta em um mês... já faz 10 anos!

(Conto de minha autoria, dedicado a dois amigos e suas maravilhosas manias)